Un soneto me manda
hacer Zenda,
Que jamás me sentí
tan apurado,
Siempre inédito, nunca plagiado;
¡Pues tendrá que
idearlo el menda!
Con calma debo definir la senda,
Un tema prolijo y adecuado,
Tal vez común o
quizás elevado,
Pero que quién lo
lea, lo entienda.
No me extenderé, soy sintético,
Tampoco mi poesía
entera,
De un asunto poco estético.
Mi mente piensa y delibera
¡Eureka!, hallé tema
poético,
Sinónimo de bello: primavera.
